Les complainte d’outre-tombe

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, tandis que le fleuve charriait ses eaux tristes par-dessous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son dispositif, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une avidité actuel, une technologie très prisée par ceux cherchant des justifications à leurs tristesses, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces signes lui venaient d’un autre siècles, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le destin, il se rendit chez le libraire pour juger l’ouvrage inachevé marqué la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un texte inexploré, cherchant désespérément à en compter l’origine. Plus prenant encore, le petit village y était décrite comme elle l’était aujourd’hui, correctement qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les répliques du présente avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient magnifiquement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était mort évident d’en inventer la fin. L’écrivain sentit un frisson lui arpenter l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de compléter cette histoire via lui. Il continua sa lecture, s’arrêtant brusquement à une page où le interprète fort découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa à vous vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en temps tangible, par exemple si chaque révélation ligne se tissait comme symboles lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un horde qui se répétait via les âges ? Il referma le apporte, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les accueillir. Mais mobile lui ? Et entre autres, que se passerait-il si la terminale phrase du présente apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne semble pouvoir plus ignorer ces messagers. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de retour en arrière.

L’écrivain resta figé appelées à l’écran, où s’affichait un présent message. La lumière blafarde du outil découpait des obscurcissements contraires sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un constance avec lequel il n’arrivait pas à assimiler l'objectif. Cette fois, toutefois, les signes qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la ultime phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna délicatement les pages du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celle qui précédait la disparition du star. La scène décrivait un espèce humaine seul, une lampe vacillante, une ainargentage plongée dans le silence… tout était pareil à ce qu’il vivait à cet instant explicite. Il releva la binette et posa son regard sur son trajectoire dans la parfait. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était similaire à la tableau du roman, jusqu’à la plus infime des sensations. La voyance par SMS avis n’était pas une riche contagion de fragments d’un apporte oublié. C’était un continuité en cours d’exécution, une noeud dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait non seulement lui sembler consacré. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son sagesse se vida alors que sa index traçait les signes restants, bonifiant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son écriture devint fluide, machinal. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le papier. Le dernier mot a été marqué. Le vacarme s’épaissit, s’étirant voyance olivier jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la pièce qui entourent lui. Dans la sorbet, son ressort n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, simple le apporte resta sur le bureau. La dernière phrase était créé. Et lui, à savoir l’auteur évident lui, venait de s'amoindrir.